Sinónimos de hostia

Y en esta hora fría, en que la tierra trasciende a polvo humano y es tan triste, quisiera yo tocar las puertas, y suplicar a no sé quién, perdón, y hacerle pedacitos el pan fresco aquí en el horno de mi corazón...

Para ser trigo de Dios, molido por los dientes de las fieras y convertido en pan puro de Cristo

No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan

El fracaso en el teatro es más dramático y feo que cualquier otra forma de escritura. Cuesta tanto que uno se siente muy culpable.

A nadie es lícito participar de la eucaristía si no cree que son verdad las cosas que enseñamos y no se ha purificado en aquel baño que da la remisión de los pecados y la regeneración, y no vive como Cristo nos enseñó.

La eucaristía y la Virgen son las dos columnas que han de sostener nuestras vidas.

La muerte es un sacramento del que sólo son dignos los más puros: muchos hombres se deshacen, pocos mueren

El amor es un sacramento que debería recibirse de rodillas.

Como el almendro florido has de ser con los rigores, si un rudo golpe recibes suelta una lluvia de flores.

Tú golpe limpio tiene un ángulo para penetrar en el interior de las defensas del contrario.

Hasta hoy, la literatura exaltó la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso ligero, el salto mortal, la bofetada y el puñetazo.

Por decir lo que pienso, sin pensar lo que digo mas de un beso me dieron y mas de un bofetón

¡Estábamos bien! Unidos: mi madre, mis hermanos, mi padre... me pegaba pero... él mandaba. Era un hombre fuerte, alto, sólido, guerrero. Pero debo decir que años después cuando estaba en Nueva York, habría preferido un bofetón de mi padre a esa soledad

¿Qué hacen ustedes aquí, hacinados como ostras serias? Porque ustedes son serios, ¿No es así? Serios, serios, serios hasta la muerte. La muerte es cosa seria, ¿Eh?

Si pudiéramos penetrar en nosotros mismos y extraer los pensamientos como el buzo extrae las perlas... ¡Preciosas perlas de las ostras cerradas del silencio, en las profundidades de nuestra subconsciencia!

La razón, como un buen alfarero, da hermosa forma al alma.

El lenguajes y el estilo neorrealistas son el resultado de una actitud moral, de una observación crítica que nos ha dado deliberadamente como objeto lo obvio, y nos ha hecho olvidar, y aún combatir la forma y su mito.

No sé si recordarte es un acto de desesperación o elegancia en un mundo donde al fin el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.

La palabra es un sacramento de difícil administración

Crecí para ti. Tálame. Mi acacia implora a tus manos su golpe de gracia.

Porque un objeto desentrañado pierde de golpe su volumen y se reduce a un concepto.

Hasta hoy, la literatura exaltó la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso ligero, el salto mortal, la bofetada y el puñetazo.

Por decir lo que pienso, sin pensar lo que digo mas de un beso me dieron y mas de un bofetón

¡Estábamos bien! Unidos: mi madre, mis hermanos, mi padre... me pegaba pero... él mandaba. Era un hombre fuerte, alto, sólido, guerrero. Pero debo decir que años después cuando estaba en Nueva York, habría preferido un bofetón de mi padre a esa soledad

Si pudiéramos penetrar en nosotros mismos y extraer los pensamientos como el buzo extrae las perlas... ¡Preciosas perlas de las ostras cerradas del silencio, en las profundidades de nuestra subconsciencia!

¿Qué hacen ustedes aquí, hacinados como ostras serias? Porque ustedes son serios, ¿No es así? Serios, serios, serios hasta la muerte. La muerte es cosa seria, ¿Eh?