Aquí me pongo a cantar, al compás de la vigüela que al hombre que lo desvela una pena extraordinaria, como el ave solitaria con el cantar se consuela.
¿Qué soledad es más solitaria que la desconfianza?.
Un crítico es una lombriz de cebo en el hígado de la literatura.
Víbora mugrienta, lombriz de agua puerca por tercera base...
